Пробуждение весны

(Баонгхеан) - Мама, я не приеду домой на Тет в этом году. Мне еще нужно навестить десятки начальников и руководителей отделов, которые вот-вот выйдут на пенсию. Столько людей сейчас претендуют на эту должность, было бы глупо не действовать быстро. Хорошо, мама?

— Я, наверное, вернусь домой поздно, папа. Идите все ужинать в честь Нового года. А мне ещё нужно на встречу выпускников. Некоторые друзья, которые уехали за границу, возвращаются, и если я не увижу их сейчас, то когда же у меня будет такая возможность?

— Мы обязательно вернёмся в следующем году и привезём с собой сына, потому что моя жена не решается ехать так далеко. Обещаю вам, мама и папа, мы обязательно вернёмся в следующем году!

В этом году мы пообещали вернуться в следующем году, но на следующий год засомневались и снова отложили поездку до года после этого.

Я не знаю точно, когда именно встреча в честь Лунного Нового года стала для нас обязанностью, долгом, который мы должны были выполнить ради наших близких. Мы равнодушно считали членов семьи самыми бескорыстными и прощающими людьми, поэтому, сталкиваясь с бесчисленными другими заботами, мы с готовностью заставляли их ждать, пока сами стремились к славе, богатству или удовольствиям, только чтобы вернуться домой, когда окончательно разочаровались. Десять лет, потом двадцать, а затем, приближаясь к концу жизни, мы вдруг понимаем, сколько драгоценных и прекрасных весен мы упустили. Наши бабушки и дедушки, родители и братья и сестры терпеливо ждут, когда мы соберемся на семейный обед. Будут ли они ждать вечно, или их тоже унесет превратностью жизни, рождением, старением, болезнями и смертью, или поворотами обстоятельств, оставив нас видеть, как весна увядает и становится бесплодной? Если жизнь — это океан, а мы — паруса, то наши близкие — это маяки, указывающие путь нашему кораблю к берегу, где мы можем бросить якорь. Однако сколько людей в жизни умеют довольствоваться тем, что есть, или определять, когда пора возвращаться? Вместо этого они постоянно гонятся за мимолетной славой и богатством, вещами столь же эфемерными, как ракушки на песке. В какой-то момент, когда мы теряемся в бескрайнем океане, когда свет маяков исчезает в тумане, мы понимаем, что жизнь коротка, но мы не смогли ценить и беречь её, позволив ей ускользнуть в трату сил и одиночество.

Моя лодка плыла далеко в море бесчисленные сезоны, когда парили ласточки, возможно, потому что я впитала соленый, горький вкус моря и чужих земель, и весна во мне давно умерла. Или, может быть, мои глаза потускнели, мешая мне видеть яркие зеленые ростки, или мои уши глухи, поэтому я слушаю, но никогда не слышу возвращения весны? Я стара, или весна уже стара? Или же в тот самый момент, когда я отплыла, вдали от родины, семьи и друзей, распускающийся весенний цветок во мне завял и увял? Внезапно я отчетливо помню тот день, 30-го числа Тет, когда глаза наполнились слезами, а нос щипало, словно я до сих пор чувствую запах благовоний, которые зажег мой дедушка в тот дождливый день. Где я могу найти те дни сейчас? Моя душа подобна спящему абрикосовому цветку в темном саду; кто ее разбудит?

Мои старые друзья, выросшие вместе, обожали играть с петардами, есть клейкие рисовые лепешки и получать счастливые деньги на Тет. Теперь же наши пути разошлись. Сохранились ли у нас те же невинные воспоминания и тоскливое почтение к тем весенним праздникам? Или же все заняты друзьями, начальниками и конвертами с деньгами во время Тета, так поглощены простыми, ароматными семейными трапезами и традиционными развлечениями? Думая об этом, я тихо плачу, плачу не только о себе, чужаке в чужой стране, но и о тех, кому посчастливилось быть со своими близкими, но кто не может оценить хрупкие, мимолетные мгновения весны. Когда же эти люди наконец-то почувствуют дух весны?

Хай Триеу (письмо из Парижа)