Сезон бурь – сезон сладких фруктов

(Баонхэан)-1.Возбуждённые, щебечущие, они только что прошли по солнечному школьному двору в первый день учёбы. Внезапно подул ветер, и аромат молока, казалось, созревает в пространстве. Сентябрь – осень, странное время года, навевающее грусть и задумчивость. Некоторые говорят, что это шаг, чтобы остановиться и поразмыслить после стремительного и стремительного лета. Какой поэт, глядя на пору листопада, ассоциирует себя с тем, что «листья рассыпаются жёлтыми, как поцелуи»? Какой поэт так глубоко проникается и ценит, осознавая, что молочный цветок «из-за своего полного аромата он уродлив до сожаления»? Это не лист, не дерево, это человек! Человек, полный любви, человек, жаждущий преданности. Молочный цветок забывает о своём аромате, не успев позаботиться о своей скромной внешности. Молочный цветок, словно мать на родине, тихо трудится сквозь дождь, сквозь солнце. Юность так далека, словно у неё нет времени существовать в жизни.

Сезон цветения рапса

2.Сентябрь, по Центральному региону только что прошёл шторм. Сильный дождь пролился на полоску земли, недавно залитую палящим солнцем. Читаю в Фейсбуке друга, который десятилетиями живёт в Ханое, который давно не бывает дома, его волосы поседели, но он всё ещё тоскует по родине: «Жители 9 Нам зажаты между реками Лам и Ла. Интересно, как люди в «бассейне» переносят этот дождь, мне так их жаль!». Если хочешь узнать, как дела на родине, нужно просто поднять трубку, но всё равно не перестать беспокоиться, нужно увидеть всё самому, чтобы почувствовать себя спокойно. Ты просто понимаешь, что любовь к плоти и крови не знает берега. Я снова думаю о своей матери, матери из стихотворения, написанного о дне после наводнения. Моя мать посеяла новые саженцы риса на аллювиальной почве. Дом был опустошен, заброшен, на стенах всё ещё виднелся красный ил, но маленькие, худенькие ручки моей матери умели отбросить все тревоги и начать новый посевной сезон. Мама была полна надежд, что после наводнения снова будет ил...

3.Я также храню в сердце веру, как и моя мать. Что после потопа осядет нанос, после невзгод укоренится искренность. Этот сезон – сезон штормов, но деревья также в пору сладких плодов. В аромате плодов сгущается солнце, дует ветер, наступает время зачатия, рождения и роста. Как и сегодня, возвращаясь на поля, мы собираем летне-осенний рис, и в аромате ветра чувствуется вкус пота стольких людей – честных крестьян, посвятивших всю свою жизнь земле. И земля дарит золотую пору.

На земле твоей жизни ты также должен продолжать сеять семена любви и семена веры, мой друг!

ТВ