Звук жатвы

(Баонхэань) – Солнце окрасило тяжёлые рисовые стебли в спелый цвет, возвещая о начале нового сезона сбора урожая. С бескрайних полей доносятся радостные шаги, грохот тракторов, стук бычьих повозок, а также гул голосов и смех, доносящиеся с южных полей до каждой любимой деревни и переулка. А чтобы добавить радостную ноту в эту ликующую гармонию сбора урожая, рисовая молотилка издаёт знакомые, шумные звуки.

Суетливые, но радостные дни сбора урожая всегда предстают в моих детских воспоминаниях яркими и гармоничными. И не знаю, почему среди стольких впечатляющих образов мне больше всего запомнилась рисовая молотилка, которую мой отец скинулся с соседями.

Потому что раньше в моей деревне часто молотили рис катком, что было очень долго и трудоёмко. С его появлением молотьба риса стала гораздо проще и удобнее. Машина ревела громко. У каждого была своя работа: один заправлял машину бензином, другой вынимал каждый пучок риса и клал его в дверцу машины, третий нёс корзину, чтобы собирать высыпающийся рис, третий аккуратно убирал вокруг – всё происходило очень быстро. Рис лился ручьём через небольшие отсеки под машиной.

Наполнялась одна корзина, затем другая, и так далее. Корзина была настолько полной, что даже когда её несли, наклонившись, она всё равно казалась тяжёлой. Чем тяжелее была корзина, тем больше радовались крестьяне. Радость от обильного урожая смешивалась с горячим потом, струившимся по их спинам.

Каждый день, быстро съев миску риса с тыквенным супом и креветками, отец торопливо гнал комбайн молотить рис. Загорелые руки сильного мужчины, казалось, никогда не уставали. В разгар жаркого летнего дня тень отца протянулась по кирпичному полу.

Следуя молчаливым «инструкциям» моей матери, я тайком побежал за ней, толкая машину позади, пока мой отец не заметил это и строго не сказал: «А теперь иди домой и поспи!»

Иллюстрация: Нам Фонг

Я любил приглашать друзей посмотреть, как отец молотит рис лунными ночами. В это время из окна в конце комбайна солома разлеталась, словно облака. Запах свежей соломы был таким сильным и сладким, что мне хотелось превратиться в маленького телёнка.

Мои друзья постоянно восхищались моей чудесной молотилкой, которой я очень гордился. Мы с радостью скатывали солому в круглые шарики и бросали их друг в друга, прыгая под звуки молотилки, пока всё тело не начинало зудеть и краснеть, а потом мы в панике бежали домой мыться. В сезон сбора урожая взрослые были счастливы, а дети – ещё счастливее.

После долгого сезона напряжённой работы с отцом молотилка вернулась в свой родной угол двора, чтобы отдохнуть и расслабиться. Это было делом всей моей семьи и соседей. Поэтому отец чистил её до блеска, словно драгоценность. Затем, под палящим солнцем, дождём, в суровые времена, в дни жатвы, когда она работала на полную мощность, молотилка постепенно сломалась, изношена и заржавела.

К тому же, мой отец, некогда крепкий мужчина, теперь был болен, поэтому он решил продать машину на перерабатывающий завод. Радостные звуки того дня теперь принадлежат более современным молотилкам…

Однажды я покину этот город, чтобы вернуться в свой любимый бедный родной город, к бескрайним полям, к нежному картофелю и рисовым зёрнам, к проникновенному звуку молотилки, поющей песню о мечте о богатой жизни. В нашей жизни, как бы мы ни старались достичь высоких целей, наступит время, когда нам придётся жить такими простыми и малыми вещами! Мой любимый родной город, солнце уже окрасило новый рис в золотистый цвет?

Фан Дык Лок