Короткий рассказ: Красный мрамор

Иллюстрация: Ву Тхуи

Улица длинная и меланхоличная, словно звук цитры. Двум баньяновым деревьям, стоящим там и слушающим эту музыку, возможно, около ста лет. Дождь играет на цитре миллионом бледных, нежных пальцев.

Печальные улицы порождают печальные рынки. Люди подобны листьям баньяна. Они приходят и уходят внезапно. Ветер не нужен. Они задерживаются на рынке на мгновение, а затем разбегаются.

Мой дом находится недалеко от рынка. Я люблю вечерний дым. Это всё сухие листья терминалии и мякоть сахарного тростника. Дым сладкий и терпкий, словно зов бедности, но чистый. Он бесшумно поднимается вместе с вечерним туманом...

Рядом с моим домом находится дом госпожи Май. Все говорят, что она — женщина, произносящая самые злобные и мелодичные проклятия в округе. Прошло пятьдесят два года, но я до сих пор помню некоторые из её проклятий:

— «Молюсь, чтобы вашу семью укусили змеи в поле. Пусть вас поразит молния дома. Пусть ваша жена родит лом во время беременности. Молюсь, чтобы в вашей кухне никогда не загорелся огонь. Пусть ваш ребенок не сможет говорить, а сможет только есть с собакой, опустив голову…»

Почему воспоминания о детстве так долго стираются? Восьмилетняя Хоа была такой красивой и умной; она была дочерью госпожи Май и училась в моем классе. Как могла женщина с тонкими ногами, изможденным лицом, которая так много пила алкоголь и курила табак, родить такую ​​очаровательную девочку?

Втайне я любил её любовью восьмилетнего мальчика. То есть, если попадалась спелая гуава или сладкий карамбола, я всегда оставлял их для неё. Наблюдая за тем, как она с удовольствием ест, я невольно думал: зачем я всё ей отдал? Надо было откусить половину, чтобы не было такой траты. И почему она такая жадная? Она даже не дала мне откусить...

Похоже, дядя Май ненавидит Хоа. Он часто её бьёт. Он любит только Сона, младшего брата Хоа. У этого мальчика ужасная астма. Каждый раз, когда у него случается приступ, он хрипит, катается по земле и корчится в конвульсиях, как эпилептик. Дядя Май собирал ряску, чтобы сделать лекарство от его астмы, и бормотал проклятия в адрес своего мужа, геолога, который куда-то ушёл в ад и даже не удосуживается вернуться домой. Я слышал, как дядя Нам, который подметает рынок, сказал, что Хоа не дочь его мужа, что дядя Май занимается дополнительным земледелием. Я слышал только о выращивании картофеля и маниоки. Как он может заниматься земледелием?

В тот день Хоа постоянно плакала на уроке, ее лицо было опухшим и отчетливо испещрено следами от пяти пальцев. Учительница Хиен спросила, что случилось, и тоже расплакалась. Хоа обняла учительницу Хиен и, рыдая, сказала: «Учительница, мне так больно…»

Во мне пылало пламя ненависти. Я не позволю, чтобы Хоа так мучили. Я буду защищать её, как героиня сказки. Той ночью я завернул человеческие экскременты в кирпичи и камни и бросил их на крышу дома дяди Мая. На следующее утро весь район услышал незабываемую, ужасающую песню. Конечно, это была песня, пропитанная зловонием, которое я сам и создал.

По дороге в школу я встретила Хоа, и она сказала: «Больше так не делай. Меня просто несправедливо избивают. И от этого ужасно воняет. Я никак не могу это смыть, как бы ни старалась…»

Я был потрясен, узнав, что дядя Май поместил Хоа в психиатрическую лечебницу. Я пропустил обед. В тот день я был невыносимо голоден, поэтому снова поел. Даже если бы меня забили до смерти, я бы не поверил, что Хоа психически больна. Она была такой умной и такой красивой. Как человек с психическим заболеванием может быть таким красивым?

Затем той осенью я косил траву для рыбок на заднем дворе, когда Хоа внезапно выскочила из кустов, крепко схватила меня за руку и разрыдалась.

— Пожалуйста, спасите меня. Я умру там. Я только что сбежал. Моя мать охотится за мной. Я не сумасшедший...

Хоа была очень худой. Ее рубашка была порвана. На запястьях были красные следы, как от связывания. Из рта все еще шла кровь...

Я подняла взгляд к небу, огляделась и увидела лишь растерянные кусты кунжута, несколько тощих банановых деревьев и внезапный порыв ветра, от которого меня пробрала дрожь, хотя я и вспотела. Дрожа, я отдала ей только что собранную сырую картофелину вместе с тремя мраморными шариками — синим, красным и желтым — моими самыми ценными сокровищами. Хоа взяла их, растерянная, все еще плача и умоляя:

— Пожалуйста, спасите меня. Я умру...

Внезапно меня отбросило назад ударом ноги. Последовавшая за этим пощёчина заставила рот Хоа кровоточить ярко-красной кровью. Дядя Май оттащил её прочь. Хоа плакала и умоляла. Картофель упал на землю. Два шарика разбились под каблуком мужчины, врача, который вёл Хоа обратно в лагерь. Слёзы затуманили моё зрение. Я видела только кроваво-красный шарик, катящийся по земле, пытаясь догнать изношенные сандалии Хоа, но безуспешно. Хоа повернулась, чтобы в последний раз взглянуть на меня. Почему её глаза были похожи на два красных шарика?

Дядя Май пнул меня в живот. С тех пор меня мучают боли в груди. Много ночей мне снится, что Хоа приходит и встает у изголовья моей кровати, изрыгая бесчисленные красные шарики, с которых капает кровь.

Спустя несколько месяцев стало известно, что Хоа заболела и умерла в психиатрической лечебнице. Эта новость вызвала переполох в нашем районе на полдня. Шла война. Вражеские самолеты постоянно бомбили. Столько людей погибло. Мы привыкли быть на грани смерти. Что такое смерть психически больного ребенка от болезни...?

Но я не верила. Я часто ходила к берегу реки и сидела там часами. Я поднимала руку и смотрела на воду. Моя рука была такой маленькой. Река была такой широкой и холодной. Моё отражение в воде тоже было холодным? Столько вопросов, словно плывущие мимо водяные гиацинты...

Прошло пятьдесят два года с тех пор, как началась та осень. Я никогда этого не забуду. Я читал книги. Когда я стал немного старше, я взял ручку и начал писать. Под страницами часто виднелся кроваво-красный взгляд и молящий голос Хоа из тех давних времен. Красный мрамор превратился в глаз, смотрящий на меня с болью.

Много ночей мне снилась Хоа. У неё были белые крылья, как у ангела. Я был так счастлив. Да, улетай, мой друг. Тебя ждёт сказочный мир. Улетай спокойно...

Сегодня днем ​​снова наступила осень. Я вернулся в ту деревню. Так много изменилось. И все же я по-прежнему вижу этот красный мрамор, катящийся по склону холма, как и прежде. Я в панике побежал за ним. О, смотрите! Этот мрамор превратился в солнце.

Мой друг, я тебе так многим обязан, пожалуйста, прости меня… Кажется, осень нежно улыбается. А потом ярко-красный шар солнца укатывается в далекое место…