Un recueil de poèmes de six vers sur la patrie.
Sélectionné et présenté par la journaliste et poétesse Pham Thuy Vinh.
Choisir le mètre six-huit, sélectionner des rimes douces et apaisantes comme une berceuse maternelle pour parler de « patrie », pour transporter les gens dans les souvenirs et la nostalgie, pour chérir encore davantage les épreuves et le labeur de nos proches… c’est aussi un cadeau des saisons changeantes que Nghe An Weekend souhaite offrir à ses lecteurs.
Espérons que, dans le rythme effréné de la vie moderne, ce recueil de poèmes nous aidera à trouver des moments de réflexion, à prendre conscience de la valeur des choses que nous possédions autrefois et à nous remémorer le passé…
Nouveau-né
Ramasser des fragments de la lune d'automne
Les cerfs-volants transportent le vent à travers les champs du village.
Portant le coucher de soleil oblique sur mes épaules le soir.
Le monde est baigné d'une lumière solaire vacillante.
Les vaches cessèrent de paître tandis que les ombres du soir s'étendaient sur les herbes vallonnées.
Le village niché au cœur de la pleine lune.
Ainsi, le croissant de lune brille encore doucement en automne.
Les chansons folkloriques sont comme une berceuse de grand-mère.
La cigogne transporte le cortège de lanternes à travers les nuits d'automne.
La maison commune du village, familière et digne d'un conte de fées.
Nous revenons pour retrouver les souvenirs paisibles de notre jeunesse.
Le son mélodieux de la flûte du cerf-volant résonne tandis qu'il plane dans les airs.
Cet après-midi, les enfants étaient tous très excités par la Fête de la Mi-Automne.
Kim Loan
À côté du vieux seuil moussus
Écoutez, monsieur,
La lumière du soleil sur le seuil
À ce moment précis, la saison passée apaisa la vieille tristesse.
Les roses sont-elles déjà en fleurs ?
Le parfum d'une noble dame, la douce brise, une berceuse.
Rentrons à la maison, la saison est presque terminée.
La mousse n'est plus verte, mais les gens sont couverts de mousse.
Regarde, les nuages et le vent se balancent doucement.
Une tristesse mélancolique s'installe dans cet après-midi désolé.
Mon cœur se tourne à nouveau vers l'automne.
Les feuilles mortes se décomposent depuis hier.
Les roses du jardin ont fleuri.
Le parfum s'échappait de la tasse de thé.
Écoutez, monsieur,
C'est une vieille histoire.
Les années vingt passent ainsi.
Se précipiter
Laps…!
Cao Tien Ky
Nous revenons pour nous remémorer le bon vieux temps.
Je reviens pour me souvenir de ma mère du passé.
Le moulin grince et gémit sous le soleil de plomb de midi.
Mon père est comme une toupie.
Des épaules accablées par le poids d'une pierre, une vie de souffrances.
Concernant la haie de liseron
Une enfance teintée du violet des rires malicieux.
Où est-elle ? La chemise est tachée de boue.
Le pot en terre cuite dans la cuisine, le bruit rythmé de la louche sous la lune tard dans la nuit...
Nous revenons pour nous remémorer le bon vieux temps.
Le bison passe en premier, la charrue suit.
Les gens de la campagne ont les lèvres rouges et mâchent du bétel.
Brandissant la perche, traversant le pont avec un chapeau conique volant.
Nous revenons chérir les champs labourés.
Des grains de riz transportant du manioc pendant ces périodes difficiles
La fumée âcre de la paille au crépuscule
Le pilon martèle tard dans la nuit, la mousse recouvre le toit du temple.
Nous revenons pour nous remémorer le bon vieux temps.
Comment pourrais-je exprimer tout le désir et l'affection que je ressens ?
Un faible bruit porté par la brise du sud.
Oh, ma chère ! La voix de ma mère est emplie de nostalgie pour sa patrie.
Tran Lan
La fumée de la cuisine du soir persiste
Une cuisine où persiste une odeur de fumée du soir.
Mais pourquoi s'accrocher à l'amour toute une vie ?
Le pot de riz, qu'il soit plein ou vide.
Toujours clair et empli des joyeux rires d'enfants.
Le feu s'est éteint et il ne reste plus que des cendres froides.
Que de froid la cuisine doit endurer, à cause de maman !
La matinée était empreinte d'une chaleur familière.
Dissiper les difficultés et les luttes de la vie quotidienne.
L'amour familial déborde même dans l'humble cuisine.
Les braises incandescentes réchauffaient tout le ciel venteux et pluvieux.
L'arôme du poisson braisé est irrésistible.
Patate douce cuite au four, épi de maïs en garniture.
Fumée jaune s'échappant du panier à vanner
Suivez-moi sans relâche dans le cycle de la vie active.
Un pays étranger, un rêve de ville.
L'odeur âcre de la fumée d'encens m'a fait pleurer.
Duong Thang
Après la chute de ma mère.
La mousse s'accroche aux cordes jonchées de pluie.
Le bruit de la pluie tombe doucement sur le vieux seuil où ma mère avait l'habitude de s'asseoir.
Simplement en tirant sur l'ourlet de la robe
Ma mère a trébuché, a perdu l'équilibre, et sa vie s'est remplie de douleur.
Il ne reste plus que les points de suture.
Ma chair est toute ridée et déformée, Mère.
La vieillesse peut rendre un peu insouciant.
Une fois de plus, j'entends le bruit incessant des feuilles qui tombent.
Ma mère est une véritable accro au travail.
Le jardin, balayant les chagrins des années qui passent.
Le lit est moelleux, mais l'oreiller est vide pour que maman puisse s'y allonger.
Étant loin de chez moi, je ne sais pas quoi demander d'autre.
L'ombre de la mère se balançait contre le mur.
Où vois-tu le crépuscule, quand la soirée s'estompe ?
Frottez et massez délicatement pour adoucir la peau.
L'enfant tenait la main de sa mère tandis que la nuit s'estompait.
Souviens-toi du jour où je suis tombé et où ma mère m'a relevé.
Pourquoi Mère est-elle tombée dans la cour silencieuse ?
Marques de mousse et de glissement
Le cœur est malmené par le vent, et la pluie persistante l'imprègne profondément.
