Poème de Ma Giang Lan
Le professeur Ma Giang Lan, chercheur et conférencier en littérature et poésie vietnamiennes modernes, est également connu pour avoir remporté le prix de poésie du journal Literature and Arts en 1969. Profondément attaché à la poésie, il a publié de nombreux recueils salués par la critique, la décrivant comme « une âme poétique profondément ancrée dans la vie et l'humanité, puisant dans ses émotions personnelles pour les transformer en réflexions philosophiques sur les affaires du monde », et comme « un processus d'expérimentation et de création continu » (Dr Nguyen Thi Nam Hoang).
Le poète Bui Sy Hoa a été sélectionné et présenté
Pensez aux gens
Le peuple est la terre.
Au commencement, c'était une terre infinie et sans limites.
Où que nous allions, nous nous souviendrons toujours
L'endroit où notre maison se dresse solidement.
Le placenta est préservé par la terre.
Les petites urnes en céramique qui ont été laissées derrière
Testament de l'ancêtre
Les brins d'herbe émergent de la terre verte.
Les plants de riz et de maïs sont en fleurs et portent des grains.
Une fois de plus, je m'en remets à la terre.
À l'ombre des arbres du jardin
Mille ans de parfum enivrant
Nous nous allongeons et écoutons la terre respirer.
Écoutez la terre raconter ses histoires de joie et de peine.
Mais surtout, c'est une terre qui nourrit les plantes et les herbes.
Nous cultivons du maïs et du riz pour nous nourrir.
La terre appartient au peuple.
Une mère aimante et fidèle
Des années de guerre incessante
Pirates terrestres, pirates aériens, et maintenant pirates maritimes aussi !
La terre offre silencieusement un abri.
Les enfants reposent enterrés dans une centaine de pays différents.
Chérir les enfants dispersés et déplacés.
Un lieu de collines ondulantes et de forêts profondes
Tant que le peuple possède des terres, il les possède.
Le sang et les os de nos ancêtres sont consignés.
Le laboureur récolte la moisson.
Chercheurs de terres et pionniers
Vivant au village mais possédant l'esprit de la nation.
Préservez chaque parcelle de terre, chaque plant de riz, chaque banian.
Quand l'ennemi viendra, nous ne reculerons pas d'un seul pas.
Les nuages se dissipèrent et la lune brilla intensément devant la maison.
Le peuple est la terre.
Ce qui appartient au peuple est immortel.
Levez les yeux vers le ciel bleu
Le rêve porte peu de fruits.
Mars, la saison verte
Quand sera-t-il aigre ?
Avril, yeux dorés
La pluie des fleurs jaunes d'abricotier est lourde et acide.
Levez les yeux vers le ciel bleu
Le tissu rouge s'est estompé le long des routes, des collines et des vallées.
Il ne reste plus que des branches nues.
La douleur du chant du coucou
Le ciel est d'un bleu aveuglant.
Pas un souffle de vent
Une personne aux épaules fines et asymétriques.
En juillet, les fleurs de carambole tombent en abondance.
Existe-t-il des parasites ?
Mais l'amertume du désir persiste.
Le voyageur
En automne
Ce n'est que le début de l'automne.
Le ciel est si clair et si lumineux, et pourtant il paraît si sombre et triste.
Quant à moi, tout est imprévisible.
Un seul corps et une seule image restent liés le soir.
Depuis lors, mon âme solitaire erre.
L'existentialisme commence tout juste à entrevoir le surréalisme dans la 20e dimension.
Mesuré, compté et dosé.
Lâchez prise et abandonnez le volant, laissez les choses dériver sans but.
Ni sage ni insensé.
Dérivant sans but, on finit par atteindre le rivage du néant.
Au coucher du soleil, lorsque les étoiles s'estompent, je m'en vais.
Retourner revivre une enfance brisée.
Un verre, deux adieux, trois séparations.
Observer les roseaux se dépouiller de leurs feuilles dorées en automne
Le petit éleveur de bisons
La douce lumière dorée de l'après-midi illumine le talus balayé par le vent.
Les buffles étaient absorbés par le pâturage.
Le bébé restait silencieux.
Le livre est ouvert entre mes mains.
Le silence était tel que la pie n'arrêtait pas de sauter partout.
sur la tête du bison comme un ami
Contrairement aux après-midis des chansons folkloriques
On entendait le doux son d'une flûte de cerf-volant.
Un après-midi qui n'intéressait pas grand monde.
Même le jeune garçon qui gardait les bisons s'en fichait.
Et ça ne me dérange pas d'avoir les pieds sales non plus.
Le dos de ma chemise est raide à cause de la transpiration séchée.
Où ces pages vous attirent-elles ?
Et le chapeau de paille à larges bords sur sa tête
Flottant comme un cerf-volant gonflé de vent.
Comme si l'on avait envie de voler
Région centrale
Au centre du Vietnam, le soleil brûlant baigne temples et pagodes.
Le vent souffle à travers les tombeaux des empereurs.
Les grands-parents se promenaient main dans la main pendant plusieurs saisons.
Franchissant les remparts, l'instituteur endura les épreuves et perça le pays.
Pourtant, les dunes de sable s'étendent à perte de vue, blanchissant les cheveux.
Les vagues continuaient de gronder.
Forêts et jungles encore denses
Il faut mourir plusieurs fois pour vivre.
Mes parents s'aiment depuis longtemps.
La route de la rivière Hien Luong
Les enfants ont grandi en courant après les herbes épineuses.
Se cacher derrière un cactus pour aller à l'école.
Elle portait une chemise délavée et marchait pieds nus sur des sables mouvants.
Même accrochées au ciel bleu, les plantes restent stériles.
La lune reste mince toute l'année.
Le centre du Vietnam est ravagé par des tempêtes et de fortes pluies.
L'eau ruisselle du ciel, l'eau jaillit des champs et des rizières.
L'eau remplit les trous, les souris en sortent.
L'eau envahit la zone, des fourmis en remontent.
Quelques feuilles de palmier qui frémissent dans la brise.
Les toits tiennent à peine debout.
Pourtant, les récoltes étaient encore abondantes.
esprit du centre du Vietnam
Pris au piège entre la mer et la forêt.
Le centre du Vietnam est contraint de rester sur place pour survivre.
Le centre du Vietnam doit voler pour survivre.
