Poème de Ma Giang Lan
Le professeur Ma Giang Lan, chercheur et conférencier en littérature et poésie vietnamiennes modernes, est également connu pour avoir remporté le prix de poésie du journal Literature and Arts en 1969. Profondément attaché à la poésie, il a publié de nombreux recueils salués par la critique, la décrivant comme « une âme poétique profondément ancrée dans la vie et l'humanité, puisant dans ses émotions personnelles pour les transformer en réflexions philosophiques sur les affaires du monde », et comme « un processus d'expérimentation et de création continu » (Dr Nguyen Thi Nam Hoang).
Le poète Bui Sy Hoa a été sélectionné et présenté
Pensez aux gens
Le peuple est la terre.
Au commencement, c'était une terre infinie et sans limites.
Où que nous allions, nous nous souviendrons toujours
L'endroit où notre maison se dresse solidement.
Le placenta est préservé par la terre.
Les petites urnes en céramique qui ont été laissées derrière
Testament de l'ancêtre
Les brins d'herbe émergent de la terre verte.
Les plants de riz et de maïs sont en fleurs et portent des grains.
Une fois de plus, je m'en remets à la terre.
À l'ombre des arbres du jardin
Mille ans de parfum enivrant
Nous nous allongeons et écoutons la terre respirer.
Écoutez la terre raconter ses histoires de joie et de peine.
Mais surtout, c'est une terre qui nourrit les plantes et les herbes.
Nous cultivons du maïs et du riz pour nous nourrir.
La terre appartient au peuple.
Une mère aimante et fidèle
Des années de guerre incessante
Pirates terrestres, pirates aériens, et maintenant pirates maritimes aussi !
La terre offre silencieusement un abri.
Les enfants reposent enterrés dans une centaine de pays différents.
Chérir les enfants dispersés et déplacés.
Un lieu de collines ondulantes et de forêts profondes
Tant que le peuple possède des terres, il les possède.
Le sang et les os de nos ancêtres sont consignés.
Le laboureur récolte la moisson.
Chercheurs de terres et pionniers
Vivant au village mais possédant l'esprit de la nation.
Préservez chaque parcelle de terre, chaque plant de riz, chaque banian.
Quand l'ennemi viendra, nous ne reculerons pas d'un seul pas.
Les nuages se dissipèrent et la lune brilla intensément devant la maison.
Le peuple est la terre.
Ce qui appartient au peuple est immortel.
En automne
Ce n'est que le début de l'automne.
Le ciel est si clair et si lumineux, et pourtant il paraît si sombre et triste.
Quant à moi, tout est imprévisible.
Un seul corps et une seule image restent liés le soir.
Depuis lors, mon âme solitaire erre.
L'existentialisme commence tout juste à entrevoir le surréalisme dans la 20e dimension.
Mesuré, compté et dosé.
Lâchez prise et abandonnez le volant, laissez les choses dériver sans but.
Ni sage ni insensé.
Dérivant sans but, on finit par atteindre le rivage du néant.
Au coucher du soleil, lorsque les étoiles s'estompent, je m'en vais.
Retourner revivre une enfance brisée.
Un verre, deux adieux, trois séparations.
Observer les roseaux se dépouiller de leurs feuilles dorées en automne
