Famille : Dans l'amour c'est le partage, la compréhension

1. Je me souviens encore de quelques répliques d'un film que j'ai vu il y a longtemps, à propos d'une adolescente fugueuse et d'un gangster au caractère bienveillant. Le gangster a demandé :

- Pourquoi es-tu parti ?

- Parce que ma mère ne me comprend pas.

- Tu devrais rentrer. Ta mère t'a donné naissance et t'a élevé comme ça. Si elle ne comprend pas, qui le fera ? Personne ne t'aime autant que ta mère.

Au ralenti, le gangster raconte à la jeune fille son histoire, qui est aussi celle de millions d'enfants dans le monde. Qui ose parier sa vie, sait pertinemment que la porte de la vie est celle de la mort, et pourtant attend chaque jour avec joie sa naissance ? Sa mère. Quand l'enfant a une forte fièvre et perd connaissance, qui veille sur lui, veille toute la nuit ? Sa mère. Quand l'enfant tombe et souffre, qui a le cœur brisé ? Sa mère… Ce gangster a perdu sa mère prématurément. Un repas avec sa mère est aussi un luxe impossible pour lui, seulement des souvenirs usés et effacés. Il touche une petite fille qui s'enfuit de chez elle, laissant sa mère seule pendant les repas, versant des larmes et incapable de manger, les nuits blanches à attendre à cause de la colère et du ressentiment quotidiens de l'adolescence.

Un jour, alors que j'emmenais mon enfant à des cours de soutien scolaire, j'ai soudain eu le cœur léger en voyant des jacinthes d'eau violettes disposées dans une petite tasse sur la table. L'institutrice de mon enfant m'a raconté que son père était plongeur et qu'il cueillait souvent des jacinthes d'eau dans la rivière en rentrant du travail pour les arranger. Je ne sais pas si c'était par familiarité ou par coïncidence, mais il préférait les jacinthes d'eau à toutes les autres fleurs luxueuses et splendides. Une autre fois, la surprise a fait place à l'émotion lorsque j'ai écrit un article dans un pauvre village de pêcheurs. Le mari s'est assis et a sculpté une petite barre de bois, la fixant méticuleusement au bas du toboggan qui poussait la charrette jusqu'à la maison. Le toboggan était en fer, reliant la route à la maison, et était légèrement tordu, car le ferronnier l'avait fait avec négligence. Il a dit : « Attendez un instant pour terminer, s'il vous plaît, car sa femme allait bientôt rentrer du marché, et il avait peur qu'elle ne tombe par imprudence. » Et quand la femme rentrait du marché, le mari poussait précipitamment le chariot pour aider, pour vérifier si le toboggan était vraiment stable… L'activité de ce pauvre couple, leurs actions, leurs paroles et leurs sourires l'un pour l'autre étaient étrangement mignons.

Se comprendre par les actes ne suffit probablement pas à être profond. Ma mère est décédée prématurément, mais c'est de son regard que je me souviens le plus. Je ne peux pas mentir, je ne peux pas résister… quand je la regarde dans les yeux. Je n'ai pas peur des fantômes, des démons… autant que de son regard triste. Parce que, tout simplement, je n'ai jamais rencontré de fantôme ni de démon, mais le regard de ma mère, un seul regard triste, suffit à me hanter pendant de nombreuses années. Et ce regard ne ment jamais à ses enfants. Alors qu'elle vivait ses derniers jours sur son lit d'hôpital, même si ma mère disait toujours qu'elle allait bien, je voyais encore la faiblesse, la douleur et le regret qui m'avaient presque serré le cœur lorsqu'elle a compris que son heure était venue. On peut partager la vérité avec nos yeux. Et je ne peux pas « lire » dans les yeux de tout le monde comme je le fais avec ma mère.

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Mon amie souffrait de dépression post-partum. Difficile d'imaginer une journaliste dynamique devenir mère et jeune épouse après un accouchement. Ses cheveux sont soudain devenus gris, alors qu'elle n'avait que la trentaine. Elle avait la tête en bataille et des poux. Le couple ne pouvait plus se parler sans se disputer bruyamment. Pour les libérer tous les deux, mon amie a décidé de quitter son mari, malgré les larmes aux yeux de sa mère, venue de Nghe An à Saïgon. Sa mère lui a dit qu'elle ne rêvait pas de richesse pour son enfant, mais simplement de bonheur. Elle a répondu : « Oui, maman, alors tu devrais soutenir ma décision. Pour moi, quitter mon mari, c'est le bonheur, ne m'en empêche pas. Mais tu ne peux pas m'en empêcher, car je veux juste que mon enfant grandisse heureux, sans parents ni paroles dures. »

Après une rupture, vous avez acheté une maison à crédit près de chez votre ex-mari. Le couple a continué à faire le bonheur de ses enfants en partageant. Il suffisait d'appeler votre mari pour lui demander de garder les enfants en cas de besoin, et il était là cinq minutes plus tard. C'était complètement différent des nombreux jours précédents où ils étaient encore ensemble : la femme était malade, les enfants étaient irritables, le mari continuait à boire malgré les appels téléphoniques de plus en plus intenses. Ainsi, même après s'être séparés, les ex-mari et femme se sont retrouvés heureux comme des amis proches. Vous avez dit : « Vous ne pouvez pas croire que quelqu'un aime ses enfants plus que ses propres parents. » Par conséquent, vous avez le droit de quitter votre mari, mais vous n'avez pas le droit de détruire la relation père-enfant. Vous avez de nombreuses façons de garder un père pour vos enfants ; vous n'avez pas besoin de vous accrocher l'un à l'autre et de vous noyer dans la souffrance, mais de croire à tort qu'être mari et femme est synonyme de bonheur.

Une autre de mes amies a également choisi de vivre seule et d'élever très tôt deux jeunes enfants. Elle a expliqué que réunir deux personnes inconnues pour vivre ensemble, comme une famille, était simplement une question de vie épanouissante et confortable. Mais à un moment donné, quand on réalise que vivre ensemble n'est pas agréable, incompatible et n'apporte pas le bonheur, on y réfléchit longuement, puis on divorce. La vie change chaque jour, et chacun est différent de ce qu'il était hier. Mais le plus important reste la joie, le bonheur et la paix intérieure. Si vivre ensemble n'est plus heureux et paisible, alors le divorce est une bonne chose.

Quand on se quitte, l'amour entre deux personnes peut disparaître, mais il y a certainement quelque chose de positif : deux amours plus profonds subsistent, celui qu'ils se portent mutuellement. Tout ce qui ne vous apporte plus de joie, laissez-le partir, afin de retrouver légèreté et stabilité, et que votre famille soit heureuse. Vivre sincèrement avec ses émotions, se chérir soi-même, voilà ce qu'est le bonheur durable !

Comme beaucoup de mes amis, je pense encore qu'une famille heureuse ne se résume pas nécessairement à tous ses membres. Plus important encore, ils doivent savoir penser les uns aux autres et œuvrer ensemble pour la joie de vivre. Quand on parle de famille, le bonheur est la priorité. Le bonheur se construit sur les fondations de l'amour. Quand l'amour est fait de partage et de compréhension, il est indéniablement durable. Tout comme une maison qui veut tenir bon face au vent et à la pluie ne peut manquer de fondations. Je pense encore que lorsqu'on parle d'une famille heureuse sans compréhension ni partage, le bonheur n'est qu'une coquille vide, l'amour n'est que du vent.

Comment garder son bonheur, si ce n'est en construisant chaque brique appelée partage et compréhension ?