Partie 2 : Nuits blanches dans le golfe du Tonkin

(Baonghean) - Au cours du voyage suivant les pêcheurs vers les zones de pêche communes, nous avons été témoins de l'image de la « ville nocturne » au milieu du vaste océan ; les poursuites pour le poisson, le soutien mutuel des pêcheurs ainsi que l'atmosphère de travail enthousiaste et inlassable au milieu de l'océan...

Les pêcheurs du district de Quynh Luu pêchent dans le golfe du Tonkin.

À minuit, nous fûmes réveillés par les appels frénétiques des pêcheurs. Le navire était à l'arrêt et tous les membres de l'équipage étaient rassemblés des deux côtés. Ils larguaient un parachute de toile de près de 200 m² dans la mer. Dans la lumière éblouissante de 30 ampoules à incandescence de 1 000 W chacune, installées de chaque côté de la proue, les bras puissants des pêcheurs étaient clairement visibles tandis qu'ils descendaient lentement le parachute. Le parachute servait à maintenir le navire à la dérive au gré des courants marins sans avoir à jeter l'ancre. À ce moment-là, le sondeur scrutait en permanence les poissons dans un rayon de 350 m autour du navire. Les premiers poissons attirés par la lumière avaient encerclé le flanc du navire. Parfois, j'étais surpris par l'espièglerie des poissons volants lorsqu'ils fendaient soudain les vagues, volant haut et scintillant, et heurtaient le flanc du navire. La nuit de pêche allait commencer…

Les pêcheurs du district de Quynh Luu pêchent dans le golfe du Tonkin.

À 1 h du matin, des points rouges de plus en plus denses apparurent sur le sondeur. Le capitaine Tran Xuan Khai dit calmement et d'une voix forte : « Posez le parapluie ! » Malgré les éclaboussures incessantes contre le bord, malgré les rafales de vent incessantes qui détachaient les cheveux raides des membres d'équipage qui tiraient de toutes leurs forces. Une fois le parapluie soigneusement posé sur le pont, le bateau fut descendu à la surface par la machine. Un générateur de 1 000 W était déjà installé dans la nacelle. Tran Xuan Lai était chargé de ramer la nacelle et de maintenir les deux lampes à haute pression allumées. « Transfert d'électricité ! » – à 50 m de distance du navire, le cri de Lai était très clair. Toutes les lumières du navire s'éteignirent soudainement. À ce moment-là, le bateau mené par Khai tanguait continuellement sur les vagues scintillantes. Nous étions également essoufflés d'excitation chaque fois que les vagues menaçaient de recouvrir la fragile nacelle. Dans la cabine, le capitaine Khai fit tourner le moteur avec détermination, poussant le moteur à fond. Le navire de 350 chevaux a atteint sa vitesse maximale. Le filet, long de plus de 500 m, s'est précipité dans la mer à la vitesse du navire. Sur le pont, les membres de l'équipage – certains s'efforçaient de maintenir le filet uniformément tendu, d'autres maintenaient le poids du fond pour éviter qu'il ne s'emmêle.

2 minutes, 5 minutes, 7 minutes… le navire fonça à travers les vagues déchaînées pour tenter de former un cercle autour du bateau-panier qui tanguait constamment sur l'eau. Les poissons étaient attirés par la lumière. Au bout de 10 minutes, avec la force d'un cheval, le navire referma le cercle hermétiquement. Les poissons blancs et les poissons-aiguilles, paniqués, cherchaient désespérément une issue… Les deux têtes jaunes du filet furent rapidement fixées, un groupe de sept membres d'équipage commença à tirer la bouée ; un autre groupe courba le dos pour tirer l'anneau de plomb et la corde inférieure du filet. À ce moment-là, on pouvait imaginer que le fond du filet était attaché par une corde de près de 700 m de long, formant un oi géant empêchant le banc de poissons de s'échapper. Chaque tête jaune, une fois jetée à l'eau, pesait jusqu'à plusieurs tonnes, voire trois tonnes. La remontée du filet était donc extrêmement difficile. À l'aide de treuils, de palans et de palans, les derniers mètres de filet furent remontés jusqu'au bord du navire.

Sur le côté du filet, les poissons s'agitaient violemment. Des milliers de poissons tachetés, de harengs et de sardines, soigneusement contenus dans le sac, étaient parfois heurtés par les vagues, leur ventre blanc brillant. À ce moment-là, un filet géant était attaché à la grue. Les membres de l'équipage le contrôlaient, récupérant lentement les poissons du filet. Le filet, rempli de poissons, était suspendu au milieu du pont. Un membre de l'équipage s'approcha et tira doucement sur la corde au fond. Les poissons furent descendus sur le pont un par un… À 8 h 30, le dernier lot de poissons fut retiré du filet. Il fallut une heure pour terminer le nettoyage du filet. Aujourd'hui, le bateau de Khai a capturé une tonne de poissons tachetés, plusieurs plateaux de sabres, plusieurs plateaux de castagnoles argentées et de calmars…

Les pêcheurs font une pause après une longue nuit de lutte en mer

Si à terre, l'effervescence règne toujours autour de 9-10 heures du matin, en mer, c'est le moment le plus calme. Les vagues déferlent encore. Le soleil brille directement sur le navire, rendant l'air chaud et étouffant. C'est aussi le moment où les membres de l'équipage s'allongent et se reposent après une dure nuit de travail. Sur les planches de bois, les dos nus sont serrés les uns contre les autres, couverts d'écailles de poisson. Pour se protéger de la chaleur, certains étendent des bâches sur le pont, dormant profondément sur les piles de filets qu'ils viennent de tirer. L'océan est vaste. Le petit navire est si paisible…

Le deuxième jour de navigation dans le golfe du Tonkin, nous avons eu le temps de découvrir l'équipement du navire, le commerce de la senne coulissante et d'admirer des images que peu de gens ont peut-être vues de leur vivant. Le soleil se couchait progressivement. Le coucher de soleil sur le golfe du Tonkin était d'une beauté enchanteresse. L'immense coucher de soleil enveloppait les nuages ​​aux formes multiples et curieuses. Les vagues ondulaient. Au loin, le soleil était comme une boule de feu, créant une lumière envoûtante. Cependant, il semblait que personne à bord ne prêtait beaucoup d'attention au spectacle majestueux et poétique de la mer de l'après-midi. Le capitaine Khai regardait toujours patiemment l'écran du sondeur. Les membres de l'équipage manipulaient toujours avec agilité leurs aiguilles à raccommoder les filets.

Après le dîner, il faisait nuit noire. Le capitaine Khai ordonna de lever l'ancre, de jeter le parapluie et d'allumer les lumières. Selon le vieux pêcheur Nguyen Cong Bay, allumer les lumières est une étape obligatoire de la pêche. Dans l'obscurité de la nuit, les bancs de poissons recherchent des zones éclairées pour se nourrir. Profitant de cette situation, les navires utilisent des lumières pour attirer les poissons. Ce parapluie sous l'eau guide le navire éclairé et le fait suivre lentement le courant. C'est ainsi que l'on rassemble les poissons avant de tendre le filet.

Le bateau de pêche au calmar de Quynh Nghia opère dans le golfe du Tonkin.

Vers 20 heures, depuis le pont, regardant dans les quatre directions, nous fûmes surpris par un spectacle totalement différent de celui de l'après-midi. Les vagues déferlaient. Des centaines de blocs de lumière apparurent, donnant à l'océan des allures de ville nocturne. Au-dessus de la station ICOM, le talkie-walkie communiquait sans cesse pour s'enquérir des coordonnées, des prises précédentes et des plaisanteries enjouées des pêcheurs expérimentés. Comme à son habitude, le capitaine Tran Xuan Khai observait pensivement les deux sondeurs placés devant le navire. Tandis que le sondeur horizontal balayait tour après tour sans voir de points rouges, le sondeur vertical affichait lui aussi d'épaisses zones bleues sur l'écran. Le capitaine Khai expliqua que la tâche du sondeur horizontal était de balayer la zone de portée du navire, soit environ 350 mètres. S'il détectait un banc de poissons, l'appareil affichait des points rouges à l'écran. Plus le point rouge était foncé, plus la quantité de poissons était importante. Pendant ce temps, le sondeur vertical déterminait la profondeur de la zone de pêche où le navire était ancré.

Le détecteur balaya le navire en continu, et jusqu'à minuit, de rares petites taches apparurent. Le capitaine était plongé dans ses pensées. Soudain, un appel frénétique retentit de l'ICom : « Où sont les poissons ! Où sont les poissons ! Où sont les poissons ? » Reconnaissant cette voix familière, le capitaine Khai prit le talkie-walkie, s'enquit de la situation de la personne à l'autre bout du fil, puis ordonna à l'équipage de parachuter, de démarrer le moteur et de faire route droite. Le navire fila à toute vitesse dans la nuit, vers les zones de pêche habituelles du golfe du Tonkin. Tout en tenant fermement le gouvernail, le capitaine demanda sans cesse les coordonnées… Le marin Nguyen Duy Dinh expliqua que le senneur suivait l'appel du navire à deux cannes. Là, ils découvrirent un banc de thons jouant avec la lumière autour de leur navire. Ils communiquèrent donc l'information via le talkie-walkie pour que le senneur vienne attaquer…

Près d'une heure plus tard, le navire atteignit les coordonnées indiquées. En regardant l'écran, le capitaine Khai constata qu'il s'agissait d'un banc de poissons se nourrissant à la surface de l'eau, mais que leur nombre était faible. Après quelques minutes de réflexion, il décida de ne pas jeter le filet et de poursuivre sa course vers l'extérieur, où un autre bateau de pêche au calmar faisait également escale sur le lac. Le nouvel emplacement se trouvait à environ 5 milles nautiques. Vers 2 heures du matin, le navire s'immobilisa. Le capitaine Khai ordonna de jeter les filets, sinon le soleil se lèverait et les poissons évacueraient tous les poissons…

Pêche nocturne au calmar dans le golfe du Tonkin.

Alors qu'ils attendaient de tirer le filet à terre, un pêcheur est soudainement apparu, ramant sur une barque à paniers depuis le bateau de pêche au calmar. Après avoir posé la question, nous avons appris que c'était lui qui avait appelé le bateau pour jeter le filet. Il s'appelle Nam, originaire de la commune de Quynh Nghia, et fort de plus de dix ans d'expérience dans la pêche au calmar avec des bateaux à deux cannes dans le golfe du Tonkin. « En mer, nous devons nous soutenir et partager nos informations. C'est non seulement un principe, mais aussi une responsabilité envers nos collègues et nous-mêmes. Grâce à ce partage et à ce soutien, nous pouvons surmonter d'innombrables difficultés au milieu d'une mer agitée et avoir plus de force pour prendre le large et rester en mer malgré les risques qui peuvent survenir à tout moment », a confié Nam.

La partie de pêche s'est terminée prématurément, car ils n'avaient capturé que quelques centaines de kilos de harengs et quelques mulets. Après avoir remonté le filet, Nam a reçu un demi-plateau de poisson, quelques litres de vin et des légumes, puis a ramé jusqu'à son bateau. Le capitaine Khai a expliqué que les pêcheurs côtiers sont comme ça. Habituellement, après chaque remontée de filet, après avoir reçu des informations sur les flux de poissons des bateaux de pêche au calmar, les propriétaires des bateaux se partagent 10 % de la valeur de la récolte en guise de paiement. Si le filet n'est pas à la hauteur des attentes, les deux parties se serrent la main et conviennent d'un rendez-vous. « Ce n'est qu'ainsi que les choses durent. C'est aussi ainsi que nous nous relions lorsque nous quittons le continent », a ajouté Khai.

Les pêcheurs s'accrochent à la mer, jour et nuit. Durant ces nuits blanches au milieu de l'océan, malgré les innombrables difficultés et dangers naturels et humains, les pêcheurs de Nghe An s'accrochent toujours fermement à la mer. Les blocs de lumière des senneurs, des chalutiers, des bateaux de 2 ou 4 saos ou des plus de 1 300 chalutiers à calamars brillent encore jour et nuit, créant des cités chatoyantes et magiques au milieu de l'océan. Au cœur de cette lumière chaleureuse et proche, a surgi la conviction que là où il y a des pêcheurs, il y a la Patrie…

D. Tuan - N. Khoa