Lierre violet

(Baonghean) - J'ai deux amis formidables. Ils ont plusieurs décennies de plus que moi et, aux tournants de la vie, je les considère comme un bouton de rose violet, doux et vibrant…

M. Nguyen Dang Khoa est considéré par beaucoup comme l'artiste le plus talentueux, car il est un vétéran gravement handicapé, mais peut jouer simultanément de quatre instruments. Son nom figure chaque année parmi les plus hautes distinctions du Festival national de musique et de danse des vétérans handicapés.

Mais peu de gens savent qu'à vingt ans, la plus belle période de sa vie, il a vécu des jours extrêmement déprimés, plongé dans l'obscurité. Auparavant, après avoir terminé sa terminale, abandonnant son rêve de devenir ingénieur en électronique, l'excellent élève Dang Khoa s'est porté volontaire pour rejoindre le groupe 559 et partir pour le Sud. Toute son équipe s'est sacrifiée, ne laissant que lui avec un corps déchiqueté, deux yeux aveugles, des os brisés… et devant être soigné.

Ces jours-là étaient si effrayants, il était si hanté qu'à chaque réveil après une longue nuit, il était assourdi par les cris de ses camarades grièvement blessés. Ces cris rendaient sa douleur atroce. Lorsqu'il n'y avait pas de cris, il pensait à sa ville natale, à sa jeune épouse qui n'avait pas encore donné naissance à son enfant après une permission. Plus il y pensait, plus il lui était douloureux de se considérer comme inutile et superflu dans la société.

L'étrange événement qui mit fin à ces terribles jours, inattendu pour tous, fut le partage d'un musicien. Un matin, à son réveil, il n'entendit presque aucun cri, seulement le son mélodieux de l'harmonica et les paroles : « Oh, ce jour viendra, tu reviendras, tu reviendras, n'est-ce pas… ». Lorsque la douce mélodie du dernier couplet : « Et tu as dit que tu me donnerais le printemps », il pensa aux délicats bourgeons de chèvrefeuille qui poussaient encore sauvagement près de la clôture de la maison. Personne ne les arrosait, ne les fertilisait, ni ne s'en occupait, mais ces bourgeons apparemment superflus, près de la clôture, répandaient encore discrètement leur parfum, révélant une touche de rose, rendant le printemps plus parfumé et coloré, et le cœur plus joyeux.

Oncle Khoa était déterminé à apprendre la musique, tout comme de nombreux invalides de guerre après la conférence du musicien Pham Minh Tuan ce jour-là. Leurs réveils matinaux n'étaient plus rythmés par les cris lorsqu'ils apprirent à écouter davantage la musique et les chants. Ils trouvaient aussi la vie plus paisible en écoutant le roucoulement des colombes sur le toit, en sentant le parfum d'une fleur fraîchement éclose. Comme Oncle Khoa, ils retournèrent dans leurs familles et commencèrent de nouveaux travaux dans la bonne humeur.

La deuxième amie dont je veux vous parler est Kieu Thu. Kieu Thu est toujours considérée par de nombreux jeunes Vietnamiens comme un symbole de dépassement de soi, même si elle est décédée il y a près de deux ans.

Lors d'un attentat à la bombe à retardement juste devant la poste de Saïgon, Mme Thu était la principale responsable. Cependant, au moment où la bombe était sur le point d'exploser, la cible était introuvable ; seule une femme de ménage s'occupait méticuleusement de son travail à proximité. Incapable de laisser mourir ses propres hommes, la soldate des forces spéciales Kieu Thu lui a conseillé d'éviter l'attaque. Malheureusement, la femme de ménage, prise de panique, a crié fort. Mme Thu a été arrêtée et torturée à Con Dao, Chi Hoa… la plupart des prisons les plus réputées du Sud. Elle est revenue avec de nombreuses cicatrices de guerre sur tout le corps. Ces dernières années, son cancer s'est propagé à douze organes.

Je me souviens, lorsque j'ai débuté ma carrière de journaliste, vers 2003, mon chef de section appelait Kieu Thu « la flamme ». Il m'a raconté que le médecin lui avait dit : « Tu ne survivras probablement pas plus longtemps que cette année. » Et ainsi, année après année, cette « flamme » continue de vivre, dépassant le diagnostic du médecin. Chaque année, cette « flamme » porte douze organes cancéreux sur son corps, voyageant du Sud jusqu'au mausolée de l'Oncle Ho, transmettant chaleur et enthousiasme à la jeunesse.

« Rien que de voir les yeux des enfants l'écouter attentivement raconter ses histoires de guerre, ça la rend heureuse. » C'est aussi simple que ça. Savoir que la soldate est partie au loin. Aucun feu ne peut brûler éternellement. « Le feu » que Kieu Thu a allumé dans un autre monde, mais la chaleur du feu qu'elle a allumé chaque jour lors de son périple à vélo à travers le Vietnam demeure, à jamais. Et, Madame, son histoire réchauffe encore le cœur des enfants, des jeunes qui écoutent attentivement chaque fois qu'on la raconte.

Et ces jours d’avril, j’écris des lignes simples et sincères sur eux, ceux qui ont brûlé toute leur jeunesse pour un jour d’avril qui n’est jamais loin… Et toi, jeune ami, tu viens d’écouter attentivement, n’est-ce pas ?

Vo Thu Huong